Actividad con 4to. Grado, Seño Mirta y bibliotecaria Roxana
Prosa de Julio Cortázar(...aunque nació en Bélgica).
Aplastamiento de las gotas
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el
balcón con goterones cuajados
y duros, que hacen plaf
y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del
marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados,
va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está
prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los
dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa,
y de pronto zup, ahí
va, plaf, deshecha,
nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida,
brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto,
sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del
caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
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